Isabel Allende y la esclavitud

Esta tarde pude escuchar la entrevista que Julia Otero realizó a Isabel Allende, en el programa radiofónico que la periodista tiene en Onda Cero, Julia en la Onda. Como la escritora está entre mis favoritas, estuve atenta a lo que se hablaba.

En las librerías está la última novela de la chilena: La isla bajo el mar. Y en ella cuenta la historia de Zarité, una mulata esclava de la República Dominicana de hace 300 años, y como consigue alcanzar la libertad.

En la entrevista, Isabel cuenta como los esclavos, capturados en África, iban apelotonados en los barcos negreros rumbo a América, en condiciones tan inhumanas que los propios traficantes ya tenían calculada una tasa de mortalidad´del 50% para que el negocio siguiera siendo siendo beneficioso. Contó como las mujeres eran violadas sistemáticamente porque si llegaban embarazadas su valor era más alto. Que las madres lactantes eran aprovechadas para dar de mamar a los bebés de los "señores", mientras que los suyos propios tenían que ser alimentados con agua de arroz............y así más cosas que me dejaron con la boca abierta.

Y lo que más me llamó la atención fué que comentara que habiendo dado a leer su libro a varias personas para que le dieran su opinión, y a pesar de la brutalidad de los hechos, como el relato está ambientado en una época ya lejana, el horror quedaba muy mitigado. Mientras que en realidad eso sigue pasando en la actualidad, ahora mismo: en la Selva Amazónica, en muchas fábricas que trabajan para multinacionales, en los prostíbulos de países asiáticos, etc. Ahora mismo mucha gente es esclava......................

¡Se estima que a día de hoy hay 27 millones de esclavos en el mundo!

!27 millones de esclavos¡

¿Cuándo dejaré de avergonzarme de pertenecer a la especie de Homo Sapiens Sapiens?

Aquí dejo un enlace para poder escuchar la entrevista entera.

As Benaventuranzas

As Benaventuranzas son oito

1. Benaventurados os probes, porque serán tratados como bestas de arrieiro.
2. Benaventurados os mansos, porque todo o mundo mallará neles.
3. Benaventurados os que choran, porque mamarán.
4. Benaventurados os que teñen fame e sede de xustiza, porque os fartarán de presidio e de costas.
5. Benaventurados os misericordiosos, porque os amolarán canto poidan.
6. Benaventurados os limpos de corazón, porque tamén estarán limpos de faltriqueira.
7. Benaventurados os pacíficos, porque todos lles farán a guerra.
8. Benaventurados os que padecen persecución pola xusticia, porque, ademais de ir á cadea, pagarán as costas.

P.-¿Que dixemos agora?
R.-Oito verdás grandes como oito pas de centeos.
P.-¿Quen son os probes?
R.-Os coitados labregos, que non saben o que é un día de fartura.
P.-¿Quen son os mansos?
R.-Somos tamén nosoutros, porque nos amansan a fungueirazos.
P.-¿Quén son os que choran?
R.-Os que saben pidir a tempo e baixarse a todo o mundo pra lograr o que cobizan.
P.-¿Onde mamarán?
R.-Na ubre do presupuesto.
P.-¿Quen son os que teñen fame e sede de xusticia?
R.-Os que non teñen padriño.
P.-¿Quen son os misericordiosos?
R.-Catro pipiolos que non saben con quen aran.
P.-¿Quen son os limpos de corazón?
R.-Os que nunca foron nada nin tiveron xeito pra emporcar as maus.
P.-¿Quen son os pacíficos?
R.-Os bois e nosoutros.
P.-¿Quen son os que padecen persecución pola xusticia?
R.-Os que lle fan a contra ós que mandan.

Pequeno anaco de O Catecismo do Labrego, de Valentín Lamas Carvajal

(E non olvidemos que esto foi escrito alá polo 1889, aínda que non o creades)

Botella al mar

Maestro, ahora ya sabés si existe Dios. Yo, mientras, sigo con la duda.

Botella al mar

Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.

Mario Benedetti

Un libro

Yo también quiero participar de algún modo en esta fiesta del libro, hoy es el Día del Libro, y para ello voy a dejar una pequeña muestra de uno de mis libros favoritos. Se trata de Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez, y que para mí supone uno de los textos más maravillosos que he leído a lo largo de mi vida.

Rebeca lo acompañó hasta la puerta, y luego de haber cerrado la casa y apagado las lámpara, se fue a su cuarto a llorar. Fue un llanto inconsolable que se prolongó por varios días, y cuya causa no conoció ni siquiera Amaranta. No era extraño su hermetismo. Aunque parecía expansiva y cordial, tenía un carácter solitario y un corazón impenetrable. Era una adolescente espléndida, de huesos largos y firmes, pero se empecinaba en seguir usando el mecedorcito de madera que llegó a la casa, muchas veces reforzado y ya desprovisto de brazos. Nadie había descubierto que aún a esa edad, conservaba el hábito de chuparse el dedo. Por eso no perdía ocasión de encerrarse en el baño, y había adquirido la costumbre de dormir con la cara vuelta contra la pared. En las tarde de lluvia, bordando con un grupo de amigas en el corredor de las begonias, perdía el hilo de la conversación y una lágrima de nostalgia le salaba el paladar cuando veía las vetas de tierra húmeda y los montículos de barro construídos por las lombrices en el jardín. Esos gustos secretos, derrotados en otro tiempo por las naranjas con ruibarbo, estallaron en un anhelo irreprimible cuando empezó a llorar. Volvió a comer tierra. La primera vez lo hizo casi por curiosidad, segura de que el mal sabor sería el mejor remedio contra la tentación. Y en efecto no pudo soportar la tierra en la boca. Pero insistió, vencida por el ansia creciente, y poco a poco fue rescatando el apetito ancestral, el gusto de los minerales primarios, la satisfacción sin resquicios del alimento original. Se echaba puñados de tierra en los bolsillos, y los comía a granitos sin ser vista, con un confuso sentimiento de dicha y de rabia, mientras adiestraba a sus amigas en las puntadas más difíciles y conversaba de otros hombres que no merecían el sacrificio de que se comiera por ellos la cal de las paredes. Los puñados de tierra hacían menos remoto y más cierto al único hombre que se merecía aquella degradación, como si el suelo que él pisaba con sus finas botas de charol en otro lugar del mundo, le transmitiera a ella el peso y la temperatura de su sangre en un sabor mineral que dejaba un rescoldo áspero en la boca y un sedimento de paz en el corazón.

Animo a toda aquella persona que ame la lectura que se haga con un ejemplar de esta novela y la lea.

Fragmento de Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja

(....) Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Fragmento de "Rayuela", de Julio Cortázar

Corre, Conejo

Él desdobla cuidadosamente su americana, la lleva al armario y saca una percha del alambre. El armario está en la sala y la puerta no se abre del todo porque el televisor está delante. Procura no tropezar con el cable que está conectado a un enchufe que hay al otro lado de la puerta. Una vez, Janice, que es particularmente torpe cuando está preñada o borracha, se hizo un lío con el cable y los pies y estuvo a punto de tirar los ciento cuarenta y nueve dólares que costó el aparato al suelo. Afortunadamente él llegó a cogerlo cuando todavía se balanceaba en la mesa metálica y antes de que Janice saliera dando patadas, presa de uno de sus ataques de pánico. ¿Por qué se ponía de aquella manera? ¿De qué tenía miedo? Amante del orden, Conejo inserta cuidadosamente los extremos de la percha por las mangas de la americana y con su largo brazo la cuelga junto a su otra ropa. Se pregunta si tendría que quitar el distintivo profesional de la solapa, pero decide que se pondrá el mismo traje al día siguiente. Sólo tiene dos, aparte del azul oscuro que da demasiado calor en esta época del año. Empuja la puerta hasta oír el chasquido que produce el muelle al cerrarse, pero después se abre otra vez un par de centímetros. Puertas cerradas. Le amargan la vida: su mano tiembla en el pomo como si fuera la de un anciano, y ella sigue sentada en el sillón oyéndole forcejear.

Extracto de Corre, Conejo, novela de John Updike fallecido hace unos días.

Me queda la palabra

Hacía muchos días que no escribía nada en el blog. Los motivos han sido varios. Por un lado unos asuntos familiares, por otro lado la necesidad de quedarme callada, parar por un momento y observar este mundo que tantas veces siento ajeno, extraño.

En este silencio leí la voz de Raindrop, como si fuese la mano conocida que saluda desde el otro lado de la calle. Y no pude evitar pensar que aunque no lo sienta, yo también formo parte del mundo. Gracias, Rain. Es que tengo tendencia a hacer demasiadas cábalas mentales.

Ahora te quiero devolver el saludo, Rain, y lo hago en forma de poesía de Blas de Otero,y a través de la voz de Paco Ibañez, en un concierto que dió el cantautor hace cuarenta años en el Olympia de París.

Me queda la palabra

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los ojos para ver el rostro
puro y terrible de mi patria;
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.
(Blas de Otero)

La música, de Charles Baudelaire

La música

¡La música frecuentemente me coge como un mar!
Hacia mi pálida estrella,
Bajo un techado de brumas o en la vastedad etérea,
Yo me hago a la vela;

El pecho saliente y los pulmones hinchados
Como velamen,
Yo trepo al lomo de las olas amontonadas
Que la noche me vela;

Siento vibrar en mí todas las pasiones
De un navío que sufre;
El buen viento, la tempestad y sus convulsiones

Sobre el inmenso abismo
Me mecen. ¡Otras veces, calma chicha, gran espejo
De mi desesperación!

Charles Baudelaire, Las Flores del Mal (1869)

Frases célebres made in Galicia

"Alguén podería pensar que na Galicia recente, e no tocante aos gobernantes autonómicos, estamos orfos de frases históricas, de brillantes máximas e de lemas engaiolantes. Pois non. Non hai peor xordo que o que non quere oír. Pola contra, é difícil atopar mundo adiante unha ágora semellante capacidade locutora e densidade semiótica. As inventivas dos homes de Estado na España da transición son fugaces muxicas en comparanza cos relampos dialécticos dos nosos Ciceróns. Vexamos tres exemplos: "Podo prometer e prometo" (Adolfo Suárez), "Vivimos no mellor dos mundos posíbeis" (Felípe González) e "España vai ben" (Aznar). Pólvora mollada, merengue ególatra, se as apoñemos á enxebreza universal do "Aquí pasou o que pasou" de Manuel Iglesias Corral. Iso é todo unha biblia! O día en que os asesores de imaxe lla calcen así a Bush entón si que chegou a fin da historia. Xa o estou a ver na ONU despois da Apocalipse: "Aquí, machiños, pasou o que pasou". Do mesmo extraordinario xorne é aquela "Gañar gañamos, pero non sabemos quen", do mestre Pío Cabanillas. Ou esa marabilla futurista de Fernández Albor: "Ti estate por aí que xe te chamarei". Agora ben, que frase de frases, que estralo dialéctico, onde van parar Gandhi, e Churchill e Kennedy, e todos os ditos e todos os persoeiros da historia, cando oímos a Fraga aquel inverno o "Se non foras muller, dábache dúas hos..."

Unha espía no reino de Galicia, Manuel O'Rivas (2004)

Divinas palabras

Hoy cumpliría años Ramón del Valle-Inclán, que nació tal día como hoy, 28 de octubre de 1866, y que es uno de los escritores que está en la lista de mis autores preferidos. Me gustan casi todas sus obras, pero tengo una debilidad especial por Divinas Palabras, una difícil tragicomedia que sin embargo ha sido representada numerosas veces, la primera de ellas el 16 de noviembre de 1933 en el Teatro Español de Madrid, por la Compañía de Margarita Xirgú y Enrique Borrás, con escenografía de Castelao y dirección de Rivas Cherif, aunque parece ser que fué un fracaso de público, lo cual no impidió que Luis Cernuda asistiera al teatro el segundo día, junto con otros seis espectadores más.

Yo jamás la he visto representada en teatro, pero sí que ví la adaptación cinematográfica que José Luis García Sánchez hizo en el año 1987, con un elenco de actores realmente excepcional y con música de Milladoiro, colaborando en la banda sonora la propia Ana Belén. (Abajo dejo algo que encontré en YouTube)

Así que tomad nota, y si no sabéis qué leer, id a la biblioteca y pedid Divinas Palabras.

Nota: Tomad....id, ....pedid...... :-)

Tengo una soledad

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión,
por colores
tamaños y
promesas,
por época
por tacto y
por sabor

Mario Benedetti

Sueño con besarte

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar

Cai chuva do céu cinzento

Cai chuva do céu cinzento
Que não tem razão de ser.
Até o meu pensamento
Tem chuva nele a escorrer.

Tenho uma grande tristeza
Acrescentada à que sinto.
Quero dizer-ma mas pesa
O quanto comigo minto.

Porque verdadeiramente
Não sei se estou triste ou não.
E a chuva cai levemente
(Porque Verlaine consente)
Dentro do meu coração.

Fernando Pessoa, 15-11-1930.

Nota: A quen lle guste Pessoa está de noraboa porque 29 cadernos de apuntes seus foron dixitalizados e poden consultarse na páxina da Biblioteca Nacional de Portugal.

Chocolate

Esta mañana me he fijado en el escaparate. Hay un estante de mármol blanco, sobre el que se alinean una gran cantidad de cajas, paquetes, cucuruchos de papel de plata y de oro, rositas, campanas, flores, corazones y largas cintas rizadas y multicolores. Hay bandejas y campanas de vidrio llenas de bombones, pralinés, pezones de Venus, trufas, mendiants, frutas confitadas, ramos de avellanas, conchas de chocolate, pétalos de rosa confitados, violetas azucaradas...Todo protegido del sol por la persiana entrecerrada que sirve para tamizar la luz y hace que todo brille y reluzca profundamente como un tesoro oculto y recién descubierto, cueva de Aladino llena de deslumbrantes maravillas. Y en medio del escaparate, un magnífico centro: una casa de pan de jengibre con las paredes de pain d'épices recubierto de chocolate, con el detalle de sus tuberías de azúcar plateado y dorado que las recorren, sus baldosas de frutos secos bañados de chocolate, cada una con su fruta azucarada, sus curiosas parras de azúcar y chocolate que trepan por los muros y hasta su pajarillos de mazapán que parecen cantar en árboles de chocolate...Y también la bruja, recubierta de chocolate negro desde la punta del sombrero hasta el borde de la larga capa, montada a horcajadas en el palo de una escoba que en realidad es una gigantesca rama de guimauve y con esos largos y retorcidos dulces de malvavisco que se ven colgados en los puestos de golosinas los días de carnaval.

Chocolate. Joanne Harris

O vello e o sapo

El próximo día 24, pasado mañana, en Cotelas, ayuntamiento ourensano de Piñor, se va a proyectar el documental "Os Satélites", realizado por Francisco Lodeiro Gómez.

Los Satélites es una orquesta que nació a finales de la guerra civil española, en A Coruña. Durante la década de los cincuenta y sesenta tuvieron su edad de oro. Fué la primera orquesta gallega en cruzar el Atlántico, y de allí volvieron con nuevos sones, aunque no se sabía que se llamaban "salsa". A lo largo de tantos años, por sus filas pasaron muchísimos músicos, pero el más famoso de ellos fué Pucho Boedo, aunque dejó la formación para entrar a formar parte de otra orquesta también con solera, Los Tamara.

Aunque el documental versa sobre Los Satélites, tan admirados por mi querido Paco Lodeiro (el presentador de "Cifras e Letras" en sus versiones autonómicas), a mí quien realmente me gusta es la figura de Pucho. La orquesta le sirvió para aprender un montón de cosas, pero su personalidad era la de un auténtico romántico que con su voz puso banda sonora a muchas parejas de aquellos años, además de traer nuevos ritmos y atreverse también con poemas de los grandes autores gallegos e incluso con canciones cantadas enteramente en su lengua vernácula, a pesar de estar prohibida por el régimen dictatorial de la época.Fué un hombre de mundo, en una España pueblerina, que cantó con Charles Aznavour, o Jacques Brel.

He tratado de buscar algo de Pucho Boedo en su época de Los Satélites, pero no encontré nada, así que aquí dejo un montaje que ví en el Youtube, que tiene como banda sonora una canción titulada "O vello e o sapo", cantada por Pucho acompañado de Los Tamara y basada en el poema del mismo nombre de Manuel Curros Enríquez,y con música del fundador del grupo Prudencio Romo

O vello e o sapo
Da aldea lonxana fumegan as tellas;
detrás dos petoutos vai póndose o sol;
retornan prós eidos coa noite as ovellas
tiscando nas beiras o céspede mol.

Un vello, arrimado nun pao de sanguiño,
o monte atravesa de cara ó pinar.
Vai canso; unha pedra topóu no camiño
e nela sentóuse pra folgos tomar.

-¡Ai! -dixo-, ¡qué triste!
¡qué triste eu estóu!
I on sapo, que oía,
repuso: -¡Cro, cro!

¡Ás ánemas tocan! ... Tal noite como ésta
queimóuseme a casa, morréume a muller;
ardéume a xugada na corte, i a besta,
na terra a semente botóuse a perder.

Vendín prós trabucos bacelos e hortas
e vou polo mundo de entón a pedir;
mais cando non topo pechadas as portas
os cans sáienme a elas e fanme fuxir.

- Canta, sapo, canta;
tí i eu ¡somos dous! ... -
I o sapo choroso,
cantaba: -¡Cro, cro!

Soliños estamos entrambos na terra.
mais nela un buraco tí alcontras i eu non;
a ti non te morden os ventos da serra,
i a min as entranas i os ósos me rón.

Tí, nado nos montes, nos montes esperas,
de cote cantando, teu térmeno ver;
eu, nado entre os homes, dormendo entre as feras,
e morte non hacho, si quero morrer.

-Xa tocan ... Recemos,
¡que dicen que hai Dios! ...-
El reza, i o sapo
cantaba: -¡Cro, cro!

A noite cerraba, i o raio da lúa
nas lívidas cumes comenza a brillar;
curisco que tolle nos álbores brúa
i escóitase ó lexos o lobo oubear.

O probe do vello cos anos cangado
erguéuse da pedra i o pau recadóu;
viróu para os ceos o puño pechado,
e cara ós touzales rosmando marchóu ...

Cos ollos seguíndoo
na escura estensión,
o sapo quedouse
cantando: ¡Cro, cro!.

Nota: Uffff, púxoseme a carne de galiña.

No bico un cantar

María do Ceo acaba de editar un libro-disco que leva por nome "No bico un cantar". Nel pon voz ós poemas de grandes poetas de Celanova, como son Celso E.Ferreiro, Curros Enríquez (do que se cumple o centenario do seu pasamento na Habana) , Méndez Ferrín, Castor Elices, Armando González López e Serafín Marqués.

Ainda que naceu en Porto, vivíu dende pequena en Galiza, así que no seu arte reflexa estas dúas influencias. Moita xente, máis sabia que eu, a considera como digna sucesora de Amalia Rodrigues como "dona do fado". E agora neste traballo puxo a música á maioría dos poemas que nos ofrece.

Si queredes, podedes escoitala un ratiño en Mariñeiros da Marola e tamén en Escravitude. Estou convencida de que os gustará e mercaredes o libro-disco para papalas súas 54 páxinas dunha enchenta.

O resto dos temas son:

1. Ai
2. Os teus ollos
3. Tempro deserto
4. A rosalia
5. Quixera alzar meu canto
6. A morte
7. Tiven un soño
8. Moraima
9. Escravitude
10. Era galicia
11. Haces bien en no mirarme
12. Maria soliña
13. Cantiga (unha noite na eira do trigo )
14. Mariñeiros da marola
15. Cantiga pra dormir un neno
16. Xuramento
17. Unha estrela me namora.

De Grouchos, con Manuel Rivas

Un dos meus escritores máis queridos, O'Rivas, acaba de publicar "Os Grouchos" que ven sendo a recopilación dos artigos aparecidos en "El País" baixo a súa firma. O outro día tiven un exemplar nas miñas mans, pero non puiden mercalo porque non tiña máis que uns poucos céntimos nos petos. Saqueino da súa balda, abrin ó chou e lín un pouquiño.....ufff, mimadriña!!

O problema e si merca-lo na Catedral do Consumo ou esperar á Feira do Libro, pero que hai que te-lo na casa, non o dubido nadiña.

O libro comenza có seguinte decálogo:

1. O paraíso tamén está en Galicia. Non é chauvinismo. Por que imos ter menos autoestima que as inmobiliarias? O que lle fai falta a este país é unha man de pintura coas cores das dornas e un azul de Patinir.
2. Somos fillos da vieira. É dicir, de Venus. En Santiago está soterrada unha deusa adolescente e o Camiño de Santiago foi sempre o da fertilidade, o da comitiva de Dionisio, usurpado pola burocracia do Santo Oficio e a multinacional das Indulxencias.
3. Somos do partido do riso. Aquí, os mortos pásano ben. Chegará un día en que en lugar de crego pediremos un mariachi que cante Pero sigo siendo el rey!
4. Somos larpeiros, a moita honra. Sempre nos din: "Nada de caramelos agora. Cando non teñades dentes, xa comeredes todos os que queirades". Pois imos comer cos dentes as Pedras todas de Santiago.
5. Temos vontade de estilo. Facemos ben o mal e mal o ben.
6. Temos unha lingua propia, moi lírica, moi lercha. E un acento con moitas curvas, afrodisíaco.
7. Somos moi de aldea: só nos interesa o planeta Terra e a estreliña do luceiro, compañeiriña da lúa.
8. Somos sentimentais, que pasa? A ver quen ten collóns a chorar como choramos nós!
9. Disque temos unha ironía británica. Mais o noso himno nacional, coa letra d'Os pinos, supera en todo o God save the Queen.
10. Seremos os últimos en marchar deste lugar. Chegaremos tarde ao Xuízo Final.

Cyrano de Bergerac

CYRANO. -
Mira mi cara,
amigo, y dime si puedo
alimentar esperanzas.
¡Bah! ¡No me forjo ilusiones!
A veces, en noche plácida,
a la hora en que su perfume
más suave la flor exhala,
entro en su jardín, husmeando
mi naríz en su fragancia
hálitos de primavera
que me seducen y embriagan.
Parejas amantes veo
que sus manos entrelazan
envueltas en argentinos
rayos; brotar en mi alma
siento amoroso deseo,
y pienso: ¡Ay de mí! ¡Cuán grata
emoción tener al lado
la mujer a quien se ama!....
Y sueño, y el mundo olvido.....
y, de pronto, proyectada
miro mi sombra ridícula
de aquel jardín en la tapia.

LEBRENAR.- (Conmovido)
¡Pobre amigo mío!

(De Cyrano de Bergerac, de Edmond Rostand)

A mí me sucede muchas veces lo que al pobre de Cyrano, ..... Y sueño, y el mundo olvido.....y, de pronto.....me doy de frente con la cruda realidad y ya estoy llena de chichones.

Jack London

- Iván, te prohíbo que sigas adelante con esta empresa. Ni una palabra de esto o estamos perdidos. Si se enteran los americanos o los ingleses de que tenemos oro en estas montañas, nos arruinarán. Nos invadirán a miles y nos acorralarán contra la pared hasta la muerte.

Así hablaba el viejo gobernador ruso de Sitka, Baranov, en 1804 a uno de sus cazadores eslavos que acababa de sacar de su bolsillo un puñado de pepitas de oro. Baranov, comerciante de pieles y autócrata, comprendía demasiado bien y temía la llegada de los recios e indomables buscadores de oro de estirpe anglosajona. Por tanto, se calló la noticia, igual que los gobernadores que le sucedieron, de manera que cuando los Estados Unidos compraron Alaska en 1867, la compraron por sus pieles y pescado, sin pensar en los tesoros que ocultaba.

Así comienza el relato de Jack London, Los buscadores de oro del Norte, que forma parte de La Quimera del Oro.

Jack London (1876-1916) nació en San Francisco. Su padre era un periodista y astrólogo que iba de un lugar a otro para ganarse algún dinero y cuando conoció a la madre de Jack, Flora Wellman, se aprovechó de su credulidad. Cuando todavía era pequeño la madre se casó con un granjero que adoptó al niño, y del cual heredó su apellido.

A finales del siglo XIX y principios del XX, Estados Unidos sufría una tremenda crisis económica que afectaba a todos los sectores y el agrícola no estaba exento. Fue ese el motivo por el que la familia London deambuló durante algunos años de pueblo en pueblo, hasta que se asentó definitivamente en Oakland, al otro lado de la bahía de San Francisco.

Pero la prosperidad económica no llegaba y Jack, siendo todavía un niño, tenía que alternar sus estudios con alguna actividad que le reportaba dinero para ayudar al sustento familiar: repartidor de periódicos, ratero en los muelles, vigilante en unos viveros (con el dinero ahorrado como vigilante se compró un pequeño esquife),...A los 17 años se enrolará en un barco para cazar focas en el Mar de Bering y en la costa japonesa.

De vuelta a casa no encuentra trabajo, así que decide formar parte de la marcha que los desempleados hacen hacia Washintong reclamando puestos de trabajo. Durante la marcha es detenido por vagabundo y le meten durante un mes en la carcel de Niágara Falls.

Lo que ha visto durante todo este tiempo lo deja marcado en cierta medida y cuando sale de la carcel se apunta la partido socialista de Oakland. También se matricula en la Universidad pero la abandona decepcionado por el tipo de enseñanza que le ofrece.

En 1897 se descubre oro en Kloudike y London decide embarcar hacia Alaska para ver si también él descubre el oro suficiente para salir de tanta penuria. Llegará en pleno invierno, y esto unido al hecho de que lo que encuentra no es nada interesante lo hará cambiar otra vez de planes. Así, cuando se produce el deshielo primaveral, regresa a la civilización luego de navegar en barca más de 3.000 kilómetros rio abajo.

De vuelta a casa se replantea su situación y toma una determinación: se dedicará a las letras.

De pequeño había quedado impresionado con la lectura de Los cuentos de la Alhambra, y de joven había descubierto desde Kipling, Stevenson, H.G.Wells, y Poe hasta Malthus, Marx, Spencer y Nietzsche. Además había ganado algún pequeño concurso literario. Y se pone manos a la obra.

Para ganar dinero realiza diversos trabajos como periodista, pero su idea era la de convertirse en escritor. No consigue el éxito inmediato, pero ahora London es un joven más obstinado, menos impulsivo. Y en 1903 le llegará el triunfo tan deseado con La llamada de la selva, y continuará con El lobo de mar de 1904.

Se convierte en un escritor famoso, con ventas espectaculares tanto en su país como en Europa.

Pero en el fondo sigue siendo un hombre inquieto. De pasado le queda una adicción al alcohol que también le ocasiona problemas renales y hepáticos. Quizás en un intento de huída hacia otra cosa, construye el Snark para dar la vuelta al mundo y aunque llegó hasta los mares del Sur, una serie de graves problemas en la construcción del barco le impiden terminar la aventura. Poco a poco el hombre se va muriendo. Sus adicciones ahora son la morfina y la heroína. Y, finalmente, una noche, Jack London toma una dosis que lo matará (nunca se sabrá si lo hizo de forma voluntaria o fue un accidente)

A su muerte dejó una esposa: Charmian Kittredge, y dos hijas, nacidas de su primer matrimonio.

- Esta es una pequeña reseña biográfica de Jack London, basada en la colección Tus Libros de Ediciones Generales Anaya, y que difiere bastante en ciertos puntos de obras biografías que he consultado. En realidad no me importa mucho. Jack London me ha hecho soñar desde pequeña con la Naturaleza y la libertad. Lo demás carece de interés para mí.

Cita

En el año 1681, también un 25 de mayo, murió Don Pedro Calderón de la Barca.

La vida es sueño, siempre fué una de mis obras favoritas. Por eso dejo esta anotación, en recuerdo de la persona que le dió forma y vida y que sin saberlo ha hecho disfrutar, y no importa que ya en el pasado mes de noviembre haya hecho una mención del famoso monólogo de Segismundo. Como si copio toda la obra, que las cosas buenas tienen derecho de disfrute permanente.

Rosaura:

Con asombro de mirarte,

con admiración de oírte,

ni sé qué pueda decirte,
ni qué pueda preguntarte;
sólo diré que a esta parte
hoy el cielo me ha guïado
para haberme consolado,

(Texto que aparece en el 1ºacto de La vida es sueño)